Sólo la voluntad mantiene el nombre. Sólo ella le hace existir. Los mejores de las mejores generaciones del siglo pasado hicieron (¿hicimos?) de la Revolución metáfora de nuestra propia angustia adolescente. Salto al vacío. Seguíamos en realidad los pasos de otros tantos años antes, más inocentes, más felices, más sensatos, igualmente suicidas.

El libro ya estaba escrito. Llegué a él, como siempre, demasiado tarde. Detrás quedaba una adolescencia cuyos paisajes familiares me eran tan remotos, al cabo de tres años, como remotos me era el ser doliente y postrado que yo hubiera sido antes de que Alguien nos llegara, cierta noche, envuelto en un trueno de aldabas; tan remotos como remoto me era ahora el testigo, el guía, el iluminador de otros tiempos...

El libro ya estaba escrito. Llegué a él, como siempre, demasiado tarde

El mundo había comenzado ya a derrumbarse y ni tan siquiera lo sabíamos. Se nos caía encima. Pronto sólo quedarían devotos e hipócritas. Carne de burocracia o carne de martirio. Iglesia del fin del mundo.

Algunos, de los que vivimos, tuvimos la suerte de poder construir desde los cascotes. Redescubrir a los bisabuelos. Negar la voluntad de los dioses, de la Historia y tomar ambas, voluntad e historia, entre las manos. Construir: sin esperanza, sin angustia, sin premio.

Dónde quedaron los compañeros, los amores imposibles, los nombres apenas pronunciados. Sofía. Nadie supo más de sus huellas ni del paradero de sus carnes

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De Carpentier, Victor Hughes y lo maravilloso